Ando cansada
Pessoas me perguntam porque eu ando tão quieta... pq eu não saio e quando saio pareço um poste sem vida, pq eu passo mais da metade do meu tempo no meu computador, pq eu ando sem paciência. A resposta é simples, eu estou cansada. Não é apenas cansaço físico, é mental.
Picture yourself.... somewhere
Uma certa madrugada me fizeram uma pergunta e eu não soube responder, ou melhor, não soube verbalizar a resposta que eu tinha pra aquela pergunta.
"Onde você se imagina daqui a cinco anos?"
O que eu respondi? O óbvio, uma resposta evasiva e vazia, típica de quem bao se importa demais com a opinião alheia.
"Cinco anos é muito tempo, imagino que até lá eu tenha conseguido ser feliz. Com um salário que baste pra eu ter minha própria casa, sei lá"
O que eu realmente estava imaginando? O que eu sempre imaginei pro meu futuro? A única coisa que qualquer mulher imaginaria.
"Me imagino acordando de manhã, o sol entrando pela frestinha da janela, junto com uma brisa que não me deixa morrer de calor, meus olhos ainda estão fechados e eu estico a mão pra me espreguiçar, suspiro. Meu braço encontra um obstáculo ao meu lado na cama, me viro ainda de olhos fechados e pouso a mão sobre suas costas, passo a ponta dos dedos pela sua coluna, abro os olhos só pra me deliciar com a sua imagem acordando com aquele sorriso que me derrete, dizendo "bom dia". O despertador toca. Pouso a cabeça no seu ombro pra aproveitar o fim do momento que eu queria pausar, mas não preciso. Levanto e vou pro banho, você vem comigo. Temos que nos levantar quase duas horas antes de sair de casa, porque se a gente não ajuda a acabar com os recursos do planeta no banho, não somos nós."
Mas claro que a resposta óbvia cabia muito mais na ocasião. Ninguém em sã consciência admite que daqui a cinco anos, uma manhã de sol basta. Porque quando a gente acorda exalando toda felicidade do mundo não há como não fazer tudo, sem exceção, com prazer, só pra ter o gostinho de outra manhã brilhante. Pessoas felizes são mais bem sucedidas porque a amargura não os atingiu, e o mau humor não consumiu os dias e não lhes trouxe rugas de preocupação sobre o futuro porque vivem um dia de cada vez pra aproveitar as manhãs de sol e distribuir ao mundo a alegria que tem de viver, ser feliz a cada dia, um dia de cada vez.
"Onde você se imagina daqui a cinco anos?"
O que eu respondi? O óbvio, uma resposta evasiva e vazia, típica de quem bao se importa demais com a opinião alheia.
"Cinco anos é muito tempo, imagino que até lá eu tenha conseguido ser feliz. Com um salário que baste pra eu ter minha própria casa, sei lá"
O que eu realmente estava imaginando? O que eu sempre imaginei pro meu futuro? A única coisa que qualquer mulher imaginaria.
"Me imagino acordando de manhã, o sol entrando pela frestinha da janela, junto com uma brisa que não me deixa morrer de calor, meus olhos ainda estão fechados e eu estico a mão pra me espreguiçar, suspiro. Meu braço encontra um obstáculo ao meu lado na cama, me viro ainda de olhos fechados e pouso a mão sobre suas costas, passo a ponta dos dedos pela sua coluna, abro os olhos só pra me deliciar com a sua imagem acordando com aquele sorriso que me derrete, dizendo "bom dia". O despertador toca. Pouso a cabeça no seu ombro pra aproveitar o fim do momento que eu queria pausar, mas não preciso. Levanto e vou pro banho, você vem comigo. Temos que nos levantar quase duas horas antes de sair de casa, porque se a gente não ajuda a acabar com os recursos do planeta no banho, não somos nós."
Mas claro que a resposta óbvia cabia muito mais na ocasião. Ninguém em sã consciência admite que daqui a cinco anos, uma manhã de sol basta. Porque quando a gente acorda exalando toda felicidade do mundo não há como não fazer tudo, sem exceção, com prazer, só pra ter o gostinho de outra manhã brilhante. Pessoas felizes são mais bem sucedidas porque a amargura não os atingiu, e o mau humor não consumiu os dias e não lhes trouxe rugas de preocupação sobre o futuro porque vivem um dia de cada vez pra aproveitar as manhãs de sol e distribuir ao mundo a alegria que tem de viver, ser feliz a cada dia, um dia de cada vez.
Pequeno Grande SONHO
Eu queria uma casa assim
cheia de mato ao redor
uma varanda e uma rede preu deitar com meu amor
de la ver estrelas e o luar
queria ouvir bichos de todo tipo
passaros. bois. vacas. carneiros. galinhas e patos
Eu queria um lago azul em frente de casa
preu tomar banho e pescar
um cesto e um anzol bem bonito
deitar na beirinha e ver um bocado de peixe saltar
Eu queria ela bem arrumadinha
com cortinas coloridas, colchas de retalhos e metalassê
preu poder sorrir de felicidade ao olhar
Uma mesa bem grande na cozinha ou na sala de jantar
tomar café todo mundo junto e prosear ate perder o assunto
Eu só queria morar com minha Família longe do povo e perto de Deus...
Pity
cheia de mato ao redor
uma varanda e uma rede preu deitar com meu amor
de la ver estrelas e o luar
queria ouvir bichos de todo tipo
passaros. bois. vacas. carneiros. galinhas e patos
Eu queria um lago azul em frente de casa
preu tomar banho e pescar
um cesto e um anzol bem bonito
deitar na beirinha e ver um bocado de peixe saltar
Eu queria ela bem arrumadinha
com cortinas coloridas, colchas de retalhos e metalassê
preu poder sorrir de felicidade ao olhar
Uma mesa bem grande na cozinha ou na sala de jantar
tomar café todo mundo junto e prosear ate perder o assunto
Eu só queria morar com minha Família longe do povo e perto de Deus...
Pity
A arte de ser feliz
Cecília Meireles
Houve um tempo em que minha janela se abria sobre uma cidade que parecia ser feita de giz. Perto da janela havia um pequeno jardim quase seco.
Era uma época de estiagem, de terra esfarelada, e o jardim parecia morto. Mas todas as manhãs vinha um pobre com um balde, e, em silêncio, ia atirando com a mão umas gotas de água sobre as plantas. Não era uma rega: era uma espécie de aspersão ritual, para que o jardim não morresse. E eu olhava para as plantas, para o homem, para as gotas de água que caíam de seus dedos magros e meu coração ficava completamente feliz.
Às vezes abro a janela e encontro o jasmineiro em flor. Outras vezes encontro nuvens espessas. Avisto crianças que vão para a escola. Pardais que pulam pelo muro. Gatos que abrem e fecham os olhos, sonhando com pardais. Borboletas brancas, duas a duas, como refletidas no espelho do ar. Marimbondos que sempre me parecem personagens de Lope de Vega. Ás vezes, um galo canta. Às vezes, um avião passa. Tudo está certo, no seu lugar, cumprindo o seu destino. E eu me sinto completamente feliz.
Mas, quando falo dessas pequenas felicidades certas, que estão diante de cada janela, uns dizem que essas coisas não existem, outros que só existem diante das minhas janelas, e outros, finalmente, que é preciso aprender a olhar, para poder vê-las assim.
Cecília Meireles
Houve um tempo em que minha janela se abria sobre uma cidade que parecia ser feita de giz. Perto da janela havia um pequeno jardim quase seco.
Era uma época de estiagem, de terra esfarelada, e o jardim parecia morto. Mas todas as manhãs vinha um pobre com um balde, e, em silêncio, ia atirando com a mão umas gotas de água sobre as plantas. Não era uma rega: era uma espécie de aspersão ritual, para que o jardim não morresse. E eu olhava para as plantas, para o homem, para as gotas de água que caíam de seus dedos magros e meu coração ficava completamente feliz.
Às vezes abro a janela e encontro o jasmineiro em flor. Outras vezes encontro nuvens espessas. Avisto crianças que vão para a escola. Pardais que pulam pelo muro. Gatos que abrem e fecham os olhos, sonhando com pardais. Borboletas brancas, duas a duas, como refletidas no espelho do ar. Marimbondos que sempre me parecem personagens de Lope de Vega. Ás vezes, um galo canta. Às vezes, um avião passa. Tudo está certo, no seu lugar, cumprindo o seu destino. E eu me sinto completamente feliz.
Mas, quando falo dessas pequenas felicidades certas, que estão diante de cada janela, uns dizem que essas coisas não existem, outros que só existem diante das minhas janelas, e outros, finalmente, que é preciso aprender a olhar, para poder vê-las assim.
-O que obviamente não presta sempre me interessou muito. Gosto de um modo carinhoso do inacabado, do malfeito, daquilo que desajeitadamente tenta um pequeno vôo e cai sem graça no chão."
Clarice Lispector
Clarice Lispector
As pessoas brigam por dinheiro, por opinião, por coisas insignicantes e idiotas e esquecem que são Família...nem sabem o que isso significa...e ainda se juntam nas datas festivas pra comemorar o quê?
Hipocresia tem limite...
Minha mae...
Como é triste ver vc assim tao dependente feito uma criança aprendendo tudo de novo...
Se essas pessoas soubessem que tudo que precisas agora...é so amor!
Como é triste nao ouvir mais as tuas broncas, teus conselhos, tuas histórias...
Como é triste ver teu olhar de inocencia querendo ver qualquer gesto engraçado pra sorrir...
Como é triste não te ver mais abrindo o portão de tua casa para eu entrar...
Como é triste não ter vc na cozinha fazendo aquele bife gostoso, aquele doce de leite e me dando a panela pra eu lamber...
Como é triste não te ouvir reclamar dos meus passos arrastados iguais os do meu pai...
Como é triste não poder mais olhar as fotos do passado juntas e ouvir vc contar cada passagem com tanta convicção...
Como é triste não escutar vc me perguntando se eu estou precisando de alguma coisa...seja ela qual fosse vc sempre estava lá...
Triste mesmo é não poder te ajudar a voltar a ser como antes...cheia de vida, responsavel pela casa e não deixando ninguem se meter na maneira como arrumava as coisas...as suas coisas, que tinha tanto apreço e resmungava comigo quando eu mexia...
Queria tua voz firme de novo
Teus passos seguros
Teu olhar brilhante
Tuas mãos habilidosas
Tua vida de volta...
Eu te amo mãe...mesmo sabendo que em cinco segundos tu esqueces quando te digo isso...
Pity
Se essas pessoas soubessem que tudo que precisas agora...é so amor!
Como é triste nao ouvir mais as tuas broncas, teus conselhos, tuas histórias...
Como é triste ver teu olhar de inocencia querendo ver qualquer gesto engraçado pra sorrir...
Como é triste não te ver mais abrindo o portão de tua casa para eu entrar...
Como é triste não ter vc na cozinha fazendo aquele bife gostoso, aquele doce de leite e me dando a panela pra eu lamber...
Como é triste não te ouvir reclamar dos meus passos arrastados iguais os do meu pai...
Como é triste não poder mais olhar as fotos do passado juntas e ouvir vc contar cada passagem com tanta convicção...
Como é triste não escutar vc me perguntando se eu estou precisando de alguma coisa...seja ela qual fosse vc sempre estava lá...
Triste mesmo é não poder te ajudar a voltar a ser como antes...cheia de vida, responsavel pela casa e não deixando ninguem se meter na maneira como arrumava as coisas...as suas coisas, que tinha tanto apreço e resmungava comigo quando eu mexia...
Queria tua voz firme de novo
Teus passos seguros
Teu olhar brilhante
Tuas mãos habilidosas
Tua vida de volta...
Eu te amo mãe...mesmo sabendo que em cinco segundos tu esqueces quando te digo isso...
Pity
